Das ist kein Satz, doch verständlich.
Das ist ein Vorgang.
Das ist eine weit verbreitete Metapher.
Das bedeutet Arbeit.
Das hat Konsequenzen, zuerst für den Rückweg.
Das sieht nicht unbedingt gut aus.
Das bedeutet etwas für die Landschaft.
Das kann wirklich etwas bringen.
Das kann desaströs sein.
Das betrifft nicht nur die, die es tun.
Das muss keiner allein tun.
Das kann andere aufhalten.
Das kann die Richtung von nun an bestimmen.
Das kann dich vorwärts bringen.
Das muss überhaupt nichts, sage ich.
Kann aber, sagst du.

aus: Das Alter der Elbe, Frankfurt am Main 2026

Den Stichlingen nah,
hockend am klaren Bach.
Den Wellen im Sand nah,
aufklaffenden großen Muscheln,
dem leuchtenden Inneren
verbliebener Schalen.
Den schwärzlichen Resten
von Blättern und Zweigen
nahe am Ufer, der seltenen
Wasserschlange nah
im Schilf, dem Schilf nah,
Seerosen so nah
mit den Beinen
wie nie mehr im Leben.

aus: Das Alter der Elbe, S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 2026

Wir leben in den Räumen
zwischen den Klopfzeichen der Toten,
zwischen ihren Chiffren
in unseren Worten
und ihren ehernen Namen,
unter ihren Signalen auf Halbmast.
Wir leben, gekrümmte Lettern,
Schlangen und Salamander.
Die Toten wohnen tiefer
und, schlagen wir sie heraus,
aufrecht noch im Pflasterstein.
Unser schiefer, fragender Gang
auf ihrem Chorsatz.

Aus: Vineta. Gedichte, Suhrkamp Verlag Frankfurt am Main 1998

für Andrzej Wajda

In meiner Kohorte kein Schicksal,
gelebt wurde, stimmt,
gewusst um das Schicksal anderer.
Das las, hörte, sah, Affenkinder,
wir waren empfänglich, mag sein.
So stimmt auch das Licht
dieser Schreibtischlampe
zum Dunkel ringsum.

aus: Else Lasker-Schüler, Gedichte 1902-1943, Kösel-Verlag München, 4. Auflage 1990

Statt des Geldbriefträgers kommt der Mond
vom Friedrichshain. Statt der Liebe tritt
der wackere Sankt Georg aus der Ecke,
fremd, unbekannt ohne sein Kreuz.
Statt der Krokusse, der zarten Frühlingstöne,
rast der Schlitten auf der Todesbahn.
Statt des Planschbeckens für die Enkel
steht das Leninmonument im Garten.

Aus: Die sichtbaren Dinge, poetenladen, Leipzig 2019

Bin wieder Kind geworden mit den Jahren,
hab keinen Anteil an der großen Welt,
hocke in einem abgelegenen Garten
und staune, dass der Regen fällt.
Die Leute draußen denk ich mir zu Liebespaaren,
und obendrein verdienen sie sich Geld.
Meins ist, ich liebe, auf die Sterne warten,
kann sein, dass einer in mein Hemd rein fällt.

Die sichtbaren Dinge, poetenladen, Leipzig 2019