Sie schrieben ihm einen Papierbrief.
Sie suchten ihn in Ostberlin im Hinterhaus.
Sie lüfteten die Bettdecke über dem Kohlenplatz.
Sie leierten die Floskeln vom Prenzlauer Berg.

Er saß im Traum bei den Preisträgern.
Er sprach zu den Preisträgerinnen.
Er sagte, wie ihn ihr Zusammensitzen interessierte.
In Frankfurt am Main, Mainz, Darmstadt.

Er sagte, was ist eure Frage.
Er sagte, euer Mondschein.
Er sagte, eure Sonnenwende.
Ihr habt ihm Gewissheit verschafft.

Die Bordwand, die Stromlinienform.
Unter Nemos Tauchtiefen.
Unter Ahabs Wasserständen.
Nach Art des Giannozzo sehr lässig.

Sehet das Universum.
Kamenné moře pod Plešným jezerem.
Verzogen, ab durch die Mitte.
Ihr habt ihm Gewissheit verschafft.

Es gibt ein Leben still wie das der stillen Tiere,
achtsam, einander nicht den Weg zu nehmen.
Viel Raum der Welt leert sich hinaus ins All
und sieht dabei blutrot aus wie das letzte Licht.
Die meisten Menschen leben in der Suppenschüssel,
derweil die stillen Tiere in ihrem Zwischenraum
behaupten die Natur, als wär’s ein anderer,
nicht dieser kipplige Planet.

aus: Die sichtbaren Dinge, poetenladen Leipzig 2019

aus: Das Alter der Elbe, S. Fischer Verlag Frankfurt am Main 2026

aus DAS ALTER DERT ELBE, S. Fischer Verlag Frankfurt am Main 2026

Statt des Geldbriefträgers kommt der Mond
vom Friedrichshain. Statt der Liebe tritt
der wackere Sankt Georg aus der Ecke,
fremd, unbekannt ohne sein Kreuz.
Statt der Krokusse, der zarten Frühlingstöne,
rast der Schlitten auf der Todesbahn.
Statt des Planschbeckens für die Enkel
steht das Leninmonument im Garten.

Aus: Die sichtbaren Dinge, poetenladen, Leipzig 2019