für Michael Speier
Wieder wissen, worum es geht.
Die Selbstverachtung, das Schweigen
abbrennen und aufstehn und gehn
mit den stolzen papierenen Fahnen.
Wieder heroisch hermetisch sein,
auf den Caféhaus-Stühlen reisen,
die Helden wieder treffen
und wie die Könige zitieren.
Wer dies versteht, der ist dabei,
der ist im Park zu Hause.
Noch ziehe ich ihn vor, den Erlebensfall,
die Lerche der Frühe an ihrem Rohr,
die Krähen den Bussard hart angegangen,
der Anstieg so steil wie gewählt.
Die Stimmung im Land keine Harmonie,
Licht Unterlicht, doch es erscheint,
als käme das Leuchten vom Meer
zu Schwarzkiefers Abendsegen.
Wie sage ich der Klarheit, sie sei es,
sie sei, was sie sei, hier bei mir?
Es träumt alle Ausschau, die nie
zu träumen gewusst, Klarheit sei sie
vor allem, vor jedem Wort.
Wie sage ich der Klarheit, sie sei es,
mit wundem, verlorenem Mund,
wie klinge ich ihr entgegen,
verwaschenes Nuscheln,
Blasen werfender Schlamm?
Wie falle ich nicht? Wie halte ich
sie an, ihr einfaches Lied,
aus Zauber die Klarheit, die frühen,
die Noten der Welt, und Linien,
auf denen ich gehen lerne in ihr?
Nacht, es war Nacht, die Mutter der Nächte,
Abstand von allem, das Abernichts, nichtend,
so eine philosophische Nacht aber auch!
Liebende flehten an die Titanen, deren Gesicht
bleich, wie es pflichtgemäß war, Maske der Erde,
sagte aus nichts, Schweigen behütend. Gottheiten
deuten stechenden Fingers? Sie entblödeten sich
nicht, galt es den Aufstand der Engel, Lichtträger,
trocken wie Stroh, knisterndes, dass jene Nacht
hell war und blutselig, Showdown & Cheers.
Ächzen und Lecken, Honig der Atzung am Jordan.
Nichts, wir verstehen nichts, Schwärze.
Stille aus Krähenrufen und aus tiefem Schnee,
aus goldenen Stämmen des sehr lichten Waldes.
Mein Boot zerdrückt vom gestern noch wie ewigen
Eis, das heute nicht mehr begehbar.
Durchnässt die schweren Schuhe,
Hände klamm um Messer und Glas.
Wär nicht das Lied des fast vergessenen Sommers
und tönte nicht vom Bett im Kopfe einer Weide
und reimte nicht anmutige Jagd auf Spiel,
das ganze andere Land, ich lebte winters nur.
Ich sah, wie das Wasser im Flussbett sich wölbte,
sah, wie geringe Wellen sich trafen zu Mustern,
ich sah alle Arten von Vögeln tauchen nach Fisch,
ich sah, wie die Brücke im Nebel sich spannte,
sah sie in ihrem treuen Tun, die Arbeiterin,
verstand ihren alten und schönen Gedanken.
Ich sah eine Brise kommen, ihr Spiel mit dem Fluss,
auffrischende Winde strähnten das Wasser,
ich sah zu dem Schloss, der Terrasse, dem Grabmal
des Lebensfreundes, den auch ich sehr vermisste,
ich grüßte den Weinberg, das Handwerk des Winzers,
ich sah, wie das Wasser mit der Erinnerung fortzog.
Gleich überm Waldrand, wo die Wanderwege
schon steiler sind, sich wölben zu den Almen,
sah ich den Mann mit seiner Axt sich regen.
Sein weißes Hemd strahlte im grünen Rahmen
der Lichtung, wo die Stämme, zugeschnitten
zu Kloben, für sein Winterholz hoch lagen.
Ich war heut leider nicht weit ausgeschritten
und froh, dem Waldarbeiter zu begegnen,
hätt ohne ihn den Tag nicht gut gelitten.
Ich wünschte, sein Tun könnte meines segnen,
Wir leben in den Räumen
zwischen den Klopfzeichen der Toten,
zwischen ihren Chiffren
in unseren Worten
und ihren ehernen Namen,
unter ihren Signalen auf Halbmast.
Wir leben, gekrümmte Lettern,
Schlangen und Salamander.
Die Toten wohnen tiefer
und, schlagen wir sie heraus,
aufrecht noch im Pflasterstein.
Unser schiefer, fragender Gang
auf ihrem Chorsatz.
Ein Frühlingstag, Himmel und Sonne klar.
Zum Abend Einkehr wie gewohnt.
Die Amsel singt fremder vielleicht.
Spät trittst du noch einmal hinaus,
stumm in die Lichter der Menschen.
Wie viele noch gehen in ihren Waffen,
wie wenig Gehör, du ebenso.
Und über den Tankstellen,
wo sich das Leben begibt,
rot geht ein Mond herauf,
der nicht mehr ganz vollständig ist.
Narzissen nachts finden,
in Vasen sich wendend
zum Fenster, zur Nacht,
Narzissen, die wissen
es sicher, aber du auch,
wir sind von der Zwiebel
geschnitten von Hand
großer Gärtnerinnen.
Statt des Geldbriefträgers kommt der Mond
vom Friedrichshain. Statt der Liebe tritt
der wackere Sankt Georg aus der Ecke,
fremd, unbekannt ohne sein Kreuz.
Statt der Krokusse, der zarten Frühlingstöne,
rast der Schlitten auf der Todesbahn.
Statt des Planschbeckens für die Enkel
steht das Leninmonument im Garten.
Der, hör ich, nachts aus dem Haus geht
und, seh ich, hoch in den Himmel schaut,
den, weiß ich, eine sehr gerne mal träfe,
doch, sagt sie, so wie es aussieht,
der, klagt sie, schaut doch immer nur hoch
und, denkt sie, niemals in mein Gesicht.
So, mein Freund, findest du nie deinen Stern.
Bin wieder Kind geworden mit den Jahren,
hab keinen Anteil an der großen Welt,
hocke in einem abgelegenen Garten
und staune, dass der Regen fällt.
Die Leute draußen denk ich mir zu Liebespaaren,
und obendrein verdienen sie sich Geld.
Meins ist, ich liebe, auf die Sterne warten,
kann sein, dass einer in mein Hemd rein fällt.