Das Heiligste des großen Dichters
wird aufbewahrt in einem Schrank:
Zwei Gläser, drinnen blass Organe.
Wie mir das Herz schlug, als das seine
im Glas vor mir stand, wie
das meine ging vor seinem Hirn.
So lange, bis ich jäh ganz alt
und ruhig war und sterben konnte.
Uwe Kolbe
Loschwitzer Sommer
aus: Das Alter der Elbe, S. Fischer Verlag Frankfurt am Main 2026
Brancusi in Berlin
Die feinen Münder der Musen.
Sehr große Kiesel, dass sie die Blinden berühren.
Leda selbander im dunklen Gedreh.
Und Vögel von noch ungewisser Art.
Wer soll das glauben
Wer soll das glauben, das frische Grün an den Zweigen,
die Sonne zieht heiter herauf.
Wer soll das glauben, zur Frühe läuten die Glocken,
schon tuten sich Dampfer zu.
Wer soll das glauben, der Himmel ist makellos blau,
die Lerchen verschenken Lieder.
Wer soll das glauben, wir schauen vom Weinberg ins Land
und lachen, die Welt gehört uns.
Wer soll das glauben, es wird auch bald Regen geben,
im Garten wird alles gedeihen.
Wer soll das glauben, die Samen, die treiben im Wind,
künden von Dauer.